THESE ARE THE THINGS, THE THINGS WE LOST IN THE FIRE
Ebony I. Gresham ; Isaac Gresham & Dorian Carroll-Gresham
L'heure est grave. Grave. J'ai peur. Je suis seul. Je suis encore un enfant sans défense. Un homme, sans défense, sans rien, sans courage, sans force. Je ne saurais jamais devenir l'être qu'ils veulent que je devienne. Je suis faible. Tellement faible. Impuissant. Vous n'avez pas idées du nombre de choses noirs, sombres, cruelles, brutale et inhumaines que cette soit disante bienveillante tante me force à faire, sous le regard et la baguette de mon oncle et de mon grand-père... Ils sont mes bourreaux, prêts à me trancher la tête à tout refus, à toute désobéissance. J'ai du mal à respirer, à penser, à réfléchir. Je n'aurais peut-être pas dû partir de ma folle mais tendre mère.

Le vieux manoir Gresham. Bois noble, à l'architecture somptueuse, pouvant ravir à tout amoureux de l'histoire des arts et du monde, possédant un nombre incroyable d'œuvres, d'artiste plus ou moins connu, de tête de gibier empaillé, de médaille, et de divers autres bibelots magiques et inconditionnels de notre monde. Celui où les sorciers dominent et où bientôt, dans la pensée de mon « bon » grand-père, Charles, les moldus seront anéantis ou réduit à l'état de bétail asservis. Ici, dans ce manoir, il fait froid, j'ai toujours froid, et je ne bouge pas plus pour autant pour me réchauffer. Je suis prisonnier d'un destin tragique et sentant la mort, pourtant, j'ai dans l'espoir que quelqu'un me sauve. Non... Ce n'est qu'un rêve lointain, un rêve idyllique que personne ne saura réalisé. Je suis seul. Faible. Impuissant. Je suis voué à devenir un chien du mal. Peut-être qu'avec le temps, la tâche deviendra plus facile et que mes émotions en deviendront muettes. Je n'aurai plus besoin d'avoir de remords, je n'aurais plus besoin de penser. Je deviendrais une... « Machine à tuer ». Je deviendrais Mangemort.

Il est tard et j'entends le vent soufflé dans les interstices de cette vielle maison de bois et de pierre. Je suis assis, en tailleur dans mon lit, je révise mes gros classeurs d'apprentissage. Mes professeurs misent beaucoup sur moi. Quelle pression ! J'ai une quantité astronomique de chose à savoir. Je lis, dans un silence perturbé. Quelque chose se passe.

En bas, j'entends la voix douce de Judith parlé à Asaël. Je sens presque d'ici sa curiosité, sa fougue à l'annonce de ma tante. Que peut-il bien se passer pour que cruel et impitoyable oncle soit autant excité à la vue du sang ? Je respire, dégaine ma baguette de mon bracelet porteur sur mon bras gauche, observe rapidement l'heure, et entrouvre d'un sort non prononcé la porte de ma chambre pour entendre toute la petite famille s'échanger les nouvelles. Je n'entends malheureusement que des bribes. « Dragon » ; « Feu » ; « Moldus » ; « Caerphilly » ; « Panique » et d'autre mots inquiétant et réjouissant pour ma famille.Je lançais, dans un volume très bas, ma petite radio raccordée au monde des sorciers, et écoutais attentivement. Un lâcher de dragon sur la petite vile de Caerphilly sème actuellement la zizanie parmi les moldus qui y vivent. La communauté magique est appelée pour aider, soigner et défendre les moldus. Toute aide est la bienvenue... Je baissais le volume et gardais mes yeux écarquillés de terreurs à cette annonce... Ah... Je devais sortir, rejoindre le mouvement, observer, aider. Être l'homme que je souhaitais devenir. Je rangeais mes classeurs dans ma malle à sept serrures, emporté ma besace de soins et y incorporant un sac sans fond où j'y mis mon trousseau de clés. Je remis ma baguette dans son tenant en cuir sur ma gauche, ajustai ma montre où je jetai un regard rapide et enfilais ma paire de bottines en cuir. Vêtu d'un chemisier gris, d'un gilet d'une teinte plus foncé, j'ajoutais ma traditionnelle cravate noire et une épingle de reconnaissance des étudiants de St Mangouste. Je refis un lassé et entendis les pas de Judith, facilement reconnaissable à ses talons carrés creux. J'enfilais un manteau court dépassant les hanches, et éteignit ma lampe. Je commençais mon sort de transplanage mais l'arrêter rapidement. Je me dirigeais vers mon armoire et en sortis mon Éclair de Feu noir et argent. Cadeaux pour ma sixième année. Quelle gentillesse cette mère... Je le fourrais dans mon sac sans fond puis transplaner à cinq lieues soit une vingtaine de kilomètres de Caerphilly.

Attrapant mon fidèle destrier, je rejoignis les lieux de l'événement. Au-dessus de nos têtes, trois ou quatre dragons se battaient, crachant flamme sur flamme.Je soignais rapidement les premiers passants, leur intendant de rejoindre un lieu sur en-dehors de la ville. Je marchais ici et là, courant, leur cœur battant la chamade. Et puis au loin, je vis une attaque, sur une jeune femme, petite, se protégeant tardivement. Une lumière bleutée jaillit. Une consœur. Je n'imaginais pas tel point. Je courrais, mais fus happé par la blessure d'une vielle dame. Faisant garrot et soignant du mieux que je pouvais, je l'aidais en la portant dans un lieu sûr. Lorsque je revins, une vingtaine, voir trente minutes s'étaient écoulées. Le quartier était ravagé mais calme à présent. Je cherchais à présent une jeune femme, proche de la mort... J'espère qu'elle n'allait pas mourir, non... Je vous en prie.Je respirais, regardais partout, éclairant grâce à ma baguette. Des gens n'avaient pas pu échapper au feu des dragons, je voyais de la chair carbonisée, des squelettes, des cadavres dont la peau brûlée encore... Je hoquetais de dégoût quand...

Dans une rue, là, étendue, et agonisant, la jeune femme que j'avais précédemment vue. J'accourais et enlever ma besace pour lui prodiguer les premiers soins. « Ça va aller, ne vous en faite pas, je suis Médicomage ! » Je regardais les blessures comme le protocole qu'on m'avait enseigné. Les blessures n'étaient vraiment pas belles... « Vous m'entendez ? » Je lui pris sa main valide, évitant de toucher l'autre, déjà brûlé. « Serrez-moi la main... Je vous en prie... »Il ne fallait pas qu'elle meurt. Elle respirait tout de même, mais difficilement. Je n'avais pas de réaction, mais je savais quelques parts au fond de moi qu'il fallait que je la soigne. Incantant et observant bien les tissus, je recréais des tissus, sur la cuisse, puis sur le bras... De longues minutes s'écoulèrent et toujours aucune réponse... Mon dieu... Je contrôlais son pouls au poignet pour le moment. Je soignais petit à petit, passant d'une brûlure au quatrième et cinquième degré au second voir premier degré. Je ne pouvais la soigner totalement, quelqu'un de plus expérimenter saurait à même de le faire correctement. « Mademoiselle ? Répondez ! Bouger vos doigts... ». J'étais inquiet. Pour une première, je gardais mon sang-froid, et je m'impressionnais moi-même. Quand elle se réveillerait, je devrais la portais à un lieu de soins... Les blessures pouvaient encore s'aggraver...
electric bird.

THESE ARE THE THINGS, THE THINGS WE LOST IN THE FIRE
Ebony I. Gresham ; Isaac Gresham & Dorian Carroll-Gresham
Quelle chose pouvait être pire que celle de perdre un patient ? Une vie ? Et qui plus est d’une jeune demoiselle. Mes techniques récentes ne pouvaient la guérir complètement, j’aurais du plus m’entraîner. La panique commencée à monter, progressivement, le long de ma gorge. Le stress envahissait mon estomac, mes mollets et mes bras avaient leurs poils qui se hérissaient. Le calme ici présent me rongeait de l’intérieur. Tout était trop calme, quelques choses allées se passer. Je devais rester sur mes gardes, attentifs à tout mouvement. 

La nuit été belle, on y voyait les étoiles, toutefois un peu masqué par la pollution lumineuse qui subsistait des feux de dragons. Je levais la tête en l’air, tenant la main de cette demoiselle. J’espérais qu’elle se réveille, ou sinon je me verrais obligé de la transporter au poste secours le plus proche. Il est évident que bouger le corps d’un patient était risqué, surtout dans l’état dans lequel elle se trouver. J’essayais de m’appliquer en formulant mes sorts anti-douleur, j’espérais ne pas me tromper, que ma formation accélérée avec les professeurs du soir me serait favorable. Le vent calmé, mon stress, reposait mon esprit. Oh diable que je n’aimerais pas être à sa place, il y avait mille façons de souffrir, mais celle-ci était l’une des pires. 

Depuis quelques instant, je voyais du coin de l’œil, la demoiselle ouvrir, en papillonnant, les yeux. De magnifiques yeux bleus, aux teintes vert et gris, somptueux, profond, on s’y perdrait. Son visage se tortillait. Était-ce dû à la douleur ? Était-elle choquée que quelqu’un est pu la trouver, la soigner ? Avait-elle a se point perdu espoir et abandonné son esprit pour passé le fleuve de l’au-delà. Ma main s’était stoppée, celle qui tenait ma baguette, noire par son bois, puissante en son cœur. Je respirais d’un air inaudible, observant à présent la demoiselle. « Est-ce que ça va ? Vous vous sentez mieux ? ». Elle m’avait serré la main. Et puis… J’entendis sa voix, et quelques choses au fond de moi semblaient reconnaître cette voix. « Je sais que tu n’es pas lui, tu ne peux pas être lui... » Quoi ? Pourquoi disait-elle ça ? Pour qui me prenait-elle ? Je la regardais attentivement, attendant qu’elle parle à nouveau, et ce même si c’était presque inaudible. Ma main se détacha de la sienne. Et elle tenta de se lever… « Vous ne devriez pas vous lever, c’est dangereux vu votre état ! ». J’avais peur qu’elle se blesse... Pourquoi mon cœur, mon âme et mon esprit avaient réagi à sa voix cristalline ? Pourquoi ce bout de femme me sembler tout sauf une inconnue ? 

Et puis elle prononça ses mots. J’entendis mon prénom, et me retins de réagir. Comment pouvait-elle connaître mon prénom. Comment savait-elle qui j’étais ? Je ne lui avais rien dit de moi, à part que j’étais médicomage. Qui était-elle ? « …je ne te tue… » Le Dorian dont elle parlé lui avait-il fait du mal ? Elle pleurait. Les yeux embuaient. Je ne pouvais pas faire grand chose. Je reculais et l’observer, prêt à intervenir si elle sombrer, si elle partait, devenant un pantin inconscient. Pourquoi mon cœur, mon âme et mon esprit avaient réagi à sa voix cristalline ? Je vis une forme en relief sous le tissu qu’elle portait. Je reculais d’un autre pas. « Je ne sais pas de qui tu parles… Je m’appelle Ian. Je suis élève médicomage et j’aimerais beaucoup t’aider à rejoindre un des post secours… ». Je respirais doucement, montrant à cette jeune demoiselle, mes talents de comédien hors pair que j’assurais devant toute ma famille. « Je ne sais pas qui est Dorian, ce qu’il t’a fait, mais je ne te veux aucun mal… ». Je me détendis et ranger ma baguette dans mon bracelet de cuir sur mon poignet gauche. Je ramassais ma besace et l’observer. « Je... Je veux juste t’aider… ». Je ne la regardais plus, j’avais baissé la tête et j’attendais qu’elle réponde, mais j’ajoutais rapidement… « C’est la première fois que je suis le terrain, que je soigne quelqu’un, seul. » Peut être qu’avec toute les données que je lui avais donné, elle saurait me faire un peu confiance jusqu’à ce que je l’amène jusqu’au point secours ?
electric bird.

Je n'ai que trop traîné. Depuis quand suis-je séparé de ma fille? Le temps semble s'être dilaté à Caerphilly et il me semble que cela fait des semaines que je n'ai pas vu les yeux bleus d'Ebony. L'arrivée d'une équipe de médicomages français et allemands me permet de souffler et de partir à la recherche de mon enfant.

J'ai du mal à progresser dans la foule paniquée, et le nombre de personnes piétinées mortes au sol me tord de douleur. Je ne supporte plus l'odeur de souffre et de mort, je m'appuie contre un mur et ne peut retenir un vomissement. Mais je n'ai plus rien dans l'estomac, seule la bile qui laisse un horrible gout amère dans la bouche.  J'ai peur. Un sanglot se bloque dans ma gorge. Et si elle était morte? Comment aurait-elle pu survivre dans ce chaos?  Les larmes me brûlent les yeux. Non, ma fille ne peut pas mourir, pas avant moi, jamais. Mon éternelle lumière. Je prend sur moi pour me forcer à reprendre ma marche à travers les cadavres, me forçant à  regarder si parmi eux se trouvent un visage familier.

Écarte toi de moi avant que je ne te tue. Et je n'hésiterais pas même si je suis mal en point.

La voix d'Ebony ravive mon coeur qui s'était adonné au désespoir. Je me fige et tente de savoir d'ou elle provenait. Si le son de sa voix m'a rassuré au premier abord, ses paroles m’inquiètent à présent. Elle est blessée et apparemment en danger, je serre ma baguette que je n'avais pas rangé une seule fois depuis mon arrivée dans ce charnier. Je veux hurler son nom mais aucun son n'arrive à traverser ma gorge nouée.

Écarte toi de moi, je ne sais pas qui tu es mais je finirais par le savoir.

Je marche dans la direction de sa voix, m'amenant au bout d'une rue, ou je discerne ma fille au sol, faisant face à un homme agenouillé. Mon sang ne fait qu'un tour, je tire ma dague qui vint se loger dans le creux de ma main gauche, en position d'attaque.  J'incante une épaisse fumée noire pour me dissimuler dans l'ombre de la ruelle. Je vois rouge, mon sang boue dans mes veines. Mon coeur tape si fort à mes oreilles que la voix de l'homme m'est totalement incompréhensible. Je hâte le pas et je me retrouve derrière le jeune homme accroupi qui semble pas n'avoir entendu mon arrivée furtive. Je l'attrape par sa chemise et m'adresse à lui d'une voix terrifiante, une voix qui ne me ressemble pas, encerclant son cou avec ma baguette et ma dague.

« Ecarte toi d'elle.  »

Je pose mes yeux sur ma fille qui semble délirer, couverte de sang. Est-ce le sien? La folie commence à naître en moi, alors que je resserre ma prise sur l'homme.  Je pourrais tuer pour elle.

« Ebony?  Que lui as-tu fais? » J’écarte mes armes et le force à me faire face. « Répond moi! Que lui as-tu... »

Mes yeux s'accrochent dans ceux de mon opposant. Et Caerphilly semble exploser autour de moi. Ma baguette et ma dague tombent au sol alors que mes genoux s’éclatent contre les pavés froids. Un long sanglot meurt dans ma gorge. Mon fils. Ma tête tourne, je suis à deux doigts de m'évanouir. Je ne suis pas prêt, pas comme ça. Je sais que Jasmée lui a dit des horreurs à mon sujet, je sais qu'il me pense mort. Déteste-il le fantôme de son père qu'il n'a jamais connu? Je suis pris de vertige et me porte ma main à mon visage. Je ne suis pas prêt. J'ai passé vingt ans à songer au jour ou je pourrais revoir enfin mon enfant, mais pas ici, pas comme ça. Et je l'ai menacé. J'ai failli tuer mon fils. Mon estomac se tord et je fais preuve d'un contrôle hors du commun pour ne pas m'écrouler.

« Mon fils... Dorian...  »

Je n'arrive rien à articuler d'autre. Je lève ma tête vers lui. J'ai mal.

THESE ARE THE THINGS, THE THINGS WE LOST IN THE FIRE
Ebony I. Gresham ; Isaac Gresham & Dorian Carroll-Gresham
La voix limpide, où toutes les émotions s’engouffraient, tel que la colère, la tristesse, la peur, le désespoir. Elle atteignait mes oreilles, cette voix, déraillant. Il me tenait. Ma chemise était tiré en arrière, laissait passer sur ma peau, blanche, tatoué, le vent, l’air, froid et vicieux, provoquer en moi une tétanie grandissante, et une vague, profonde de frissons. Mon cou, entravé. De bois, de métal. D’une baguette, d’une dague. Je ne parle pas. Je n’arrive presque pas à respirer. Je suis tétanisé. Mon corps est le seul maître à bords. Il frissonne, sans que je ne puisse faire grand chose. Ma conscience est hors d’état…

Là, deux mains m’agrippent, me retourne, dans un violent élan, me hurle encore dessus comme si j’était inférieur… Je n’avais rien fais de mal, rien qui puisse justifier cette état envers moi. Je n’étais pas le méchant dans l’histoire… Peut être qu’ils le pensaient. Tout les deux. Il me regarde, il observe mes yeux. Et s’effondre. Comme une poupée de chiffon à qui on a enlevé l’enchantement de vie. Ebony. Mon esprit vagabonde. Cet homme était protecteur, tel un loup protégeant sa famille. Un grand frère ? Non, il était bien trop vieux. Un père… Le mot résonnait dans ma tête comme une révélation. Sur le moment je n’y prêter guère attention. L’homme, se « père », à terre, genoux sur ce sol froid, ses mains glissent sur les miennes et finit par venir cacher son visage, meurtri par une vérité qui vient de lui éclater à la tronche. Ses armes sont à terre mais je n’ai pas la prétention de vouloir me défendre, de me venger.

Tante Judith ou ma tendre mère m’auraient certainement forcé à me venger, à usé de ma magie… Mais pourquoi voudrais-je attaquer un homme à terre, sans défense et une jeune fille, vraisemblablement, son enfant… Je ne suis pas un homme horrible, je ne serais jamais comme eux. Que peut-il bien se passer ? Pourquoi cet homme connaît-il mon prénom ? Comment ces deux là, le connaissent-ils ? Fils dit-il ? Pourquoi pense t-il que je suis son fils ? Les morceaux du puzzles se mettent en place, pourtant, j’ai encore bien du mal à les déchiffrés… Je recule. Je les laisse, je quitte la bulle de ses deux là. Le mur rencontre mon dos. Le froid dévore ma peau, à travers le tissu de ma chemise. Du coin de l’œil, j’observe la jeune fille se levait. Elle à l’air d’aller mieux. Je l’entends parler à cet homme, en lui disant que je ne pouvais être son fils, que j’étais un imposteur, que je la reconnaitrais…

Je l’entendais de loin, comme si j’étais dans un cocon de coton. Dans ma tête, les pièces viennent de remonter dans la partie compréhension de mon cerveau. « Ton père est sans doute mort dans un trou, comme un rat… » ; « Il vaux mieux pour lui qu’il soit mort… » ; « Il est un lâche, il m’a abandonné… Il t’a abandonné, toi, son fils, c’est un lâche… ». Je me remémore les nombreux sanglots et excès de colère quand elle parlais de lui. De cet homme dont je ne connaissais rien. Petit je ne comprenais pas pourquoi ma mère, mes oncles, ma tante et mes grands parents étaient tous en colère envers cet homme ? A l’adolescence, j’étais partagé par les rumeurs et les questions que je me posais. J’étais en colère, et aussi triste. Je ne comprenais pas, et me faisait des scénarios. Probable, Improbable…

Que ferais-je quand je rencontrerais ce père, dit « lâche » ? Je marche, j’essaye de m’éloigner, de me réveiller. Je ne marche quelque pas. Et une question. Qui revient. Sans cesse. « Qui… Qui êtes vous ? » Dit je. Dans ma barbe. Et je me retourne. « Qui êtes vous ? ». Ma voix est forte. Je les regarde. Pourrait-il être la famille, que je cherche, qui va me sauver ? Tant de questions et aucune réponse. Ebony. Je me rappelle de ce prénom. Il n’est pas la première personne qui prononce ce prénom. Non. Ma tendre mère avait prononcé dans un son étranglé ce prénom. Un soir de juin. Le courrier avait été reçu, et elle s’était enfermée durant trois jours durant. Quelque chose clocher. Quoi ? Je ne sais pas.
electric bird.

Je ne sais plus ou je suis. Je ne sais plus qui je suis. J’ai la tête qui tourne, une forte nausée enserre mon estomac, mais il n’y a déjà plus rien à rendre. Tout mon corps me rejette, comme s’il voulait que mon esprit meurt, laissant une coquille vide. Je suis dans une petite rue située à Caerphilly, je m’appelle Isaac, aîné déchu de la famille Gresham. J’ai tout abandonné, femme et fils, pour sauver ma fille des griffes des ténèbres. Je suis dans une petite rue située à Caerphilly, je m’appelle Isaac, ... Je me répète cela à plusieurs reprises pour ne pas perdre pied, mon identité comme corde de sûreté pour ne pas sombrer dans la folie.

" Ce n'est pas lui, Dorian n'est pas ainsi, Dorian me reconnaîtrait, il n'agirait pas en inconnu avec moi !  Tu ne te rends pas compte, c'est un piège nous devons partir papa ! Sinon ils vont arriver et nous tuer ! Nous devons partir, viens, je t'en pris! "

Est-ce la voix de ma fille ou son emprise sur mon bras qui me ramène à la réalité? Ses paroles sont lointaines et inquiétantes. Si la vérité m’a cloué au sol, au point d’en oublier mon nom, l’esprit d’Ebony semble préférer se protéger en étant dans le déni. Un rapide sourire se dessine malgré moi. Ma fille, ma douce fille, perd autant pied que moi.


" Lève toi, nous devons partir.."

Je prend sur moi pour me relever, aidé par la maigre force de mon enfant. Je passe mon bras autour de ses épaules et la serre contre moi. Nos deux coeurs hurlent à l’unisson, souffrent de cette rencontre arrivée trop vite.

« Qui… Qui êtes vous ? »  Ses mots me blessent plus que je ne l’avais imaginé. « Qui êtes vous ? » Je m’attendais à quoi? Que Dorian comprenne en un regard que je suis son père? Qu’Ebony est la partie qu’il lui a toujours manqué dans sa vie? Que nous sommes les pièces blanches qui manquent à son puzzle imprimé de ténèbres?  Comment a-t-il seulement fait pour ne pas voir sa mère sur le visage de ma fille? Il n’y a rien de plus évident qu’Ebony étant le portrait craché de Jasmée, ma douce Jasmée.

Les choses horribles que mon épouse a raconté à mon fils me reviennent en tête, enfin elles tournent toujours dans mon esprit mais cette fois ci, elles me viennent en pleine figure. Il me pense mort. Et il me déteste sans doute. Mais a-t-il était épargné par les rumeurs de mon retour en Angleterre? Dans ce cas, Dorian doit me détester outre mesure. Et je n’ai aucune excuse. Aucune parole ne pourrait changer cela.

Mon regard n’arrive pas à se décrocher de mon enfant, de mon fils. Je l’observe dans ses moindres détails. Je vois une longue cicatrice qui part de sa mâchoire à son cou. Qui lui a fait ça? Pourquoi n’ai-je pas été la pour le défendre? Le soigner? Je distingue également les yeux vairon de Dorian. Il ne les avait pas à un an. Il n’y a que peu de choses qui déclenchant un changement physique de ce type. Une onde de fierté me traverse. Mon fils serait-il devenu animagus? Aussi jeune? Je m’emporte, je m’enthousiasme sur les réussites d’un enfant qui ignore que je suis son père. Est-ce à moi de lui dire? Sinon qui? Une femme qui transporte vingt ans de colère à mon égard? Mes parents, mon frère ou ma sœur, qui souhaitent ma tête accrochée dans leur salon? Ma fille qui rejette l’idée même que notre quête s’arrête ici? Non, c’est à moi de le faire. A moi de répondre aux questions de mon fils. A moi de recevoir sa haine au visage.

« Je m’appelle Isaac, de la famille Gresham. Né de Charles et Lyanna Gresham, époux de Jasmée Carroll. » J’essaye d’avoir l’air assuré, mais c’est tout le contraire. Je sais quel pouvoir ont ces mots et je m’en veux de les donner dans de si mauvaises conditions. « Et voici Ebony, de la famille Gresham, née de Isaac et Jasmée Gresham. » Je n’arrive pas à sourire, je n’ai de toute manière pas le droit d’offrir cette terrible vérité avec joie. « Nous sommes ta famille, Dorian. »

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Ebony I. Gresham ; Isaac Gresham & Dorian Carroll-Gresham
Le vent se lève, emporte avec lui, un flot d’odeur qui pique mon nez, mes yeux, ma gorge. Entre nous, entre lui, elle, et moi, trois bon mètres. Oh oui. Tant de distance. Ils me considéraient comme l’ennemi, du moins c’est ce que disait la demoiselle. Génial, le remerciement, je te sauve ta vie, mais non… M’enfin passons.Je me rappelle, dans des souvenirs, récents et vieux, les mots, blessants, les mots noirs, remplis de haine, d’une famille prêt à prendre les armes et chasser jusqu’au bout du monde un homme qui n’avait pas satisfait leurs espoirs, dont le comportement avait volé l’avenir d’une petite fille, de la présence de sa mère dans sa vie. Oh… Tant de haine. Tant de haine que ces femmes, que ces hommes, ces personnes qui se disent ma famille ont voulu me transmettre.

Je me souviens, entre haines, et pleur, les mots durs envers un homme. Un homme qui pourtant, elle avait aimé. Un homme avec qui elle s’était mariée. L’amour devient-il automatiquement haine quand son conjoint nous vole la prunelle de vos yeux… Peut-être…Cet homme. Grand. Au visage triste, partir dans une autre contré que la nôtre, me regarder. Je ne pense pas qu’il me dévisageait. Non. Je ne pense pas qu’il fut ce genre d’homme. Il détaille les passages de ma vie. Je le sens poser son regard sur tout ce qu’il n’est pas normal, sur ces imperfections…

Je baisse le regard. La tête. Je trouve ce pavage très bien organisé pour une si petite ruelle.Une inspiration, et je l’entends parler. « Je m’appelle Isaac, de la famille Gresham. Né de Charles et Lyanna Gresham, époux de Jasmée Carroll. »  L’information remonte à mon cerveau, mais la partie analyse ne veut pas fonctionner. Les informations ne traversent pas mon cortex. Il continue. « Et voici Ebony, de la famille Gresham, née de Isaac et Jasmée Gresham. »  La seconde information me fit remonter les yeux. Ce prénom ne m’était vraiment inconnu. Je ne pouvais replacer l’information… Zut. « Nous sommes ta famille, Dorian. »  Quoi ? Que venait-il de dire ? Ma famille ? Mais… Je recule, secoue la tête, comme si un voile venait de mettre retirer. Mon esprit retrouve son chemin. Oui. Isaac. Mon père. Et elle. Je sentais au fond de moi des sentiments, des émotions, qui n’étaient pas miennes. Ma tendre mère m’aurait-elle verrouillé l’esprit ? M’aurait-elle… Non. Impossible. Elle reste ma mère. Un être qui m’aime.. Comment… « Bordel… »  Crachais-je dans un murmure… Ils étaient ma famille.

J’avais donc une sœur. Je reculais de quelques pas, encore en arrière, je rallongeais encore la distance. Je tremblais. Le contrecoup de la libération psychique. J’étais fatigué, très fatigué, mais quelques chose en moi me permis de supporter et de regagner des forces. Je pris une grande inspiration, me baissant, les mains sur les cuisses. Je me relevais et mes yeux étaient encore plus pétillants qu’à l’habitude. J’ouvris ma besace et en pris de l’eau. Et puis quelques choses remontèrent dans ma tête… Se pourrait-il que… « Ebo… Ebony ? Qua… »  Je me grattais l’arrière de la tête. Timidité. Putain. Et puis j’avançais, d’un ou deux mètres, la bouteille dans la main gauche. « Qu’elle est ta date de naissance ? » . Sur mon visage, sur mon corps, aucune haine. De la curiosité. Le voile était levé…

Et puis un craquement, sourd… « Manquait plus que ça… » . Je sors ma baguette de mon bracelet de cuir et incante rapidement. « Protego Maxima ! »  La moitié d’un toit nous tombent sur la tête, brûlée par le feu des dragons. Je respire doucement. Plus proche en quelques minutes que durant les vingt dernières années. La moitié d’un toit nous tomba sur la tête, brûlée par le feu des dragons. « Est ce que tout le monde va bien ? » . Plus proche en quelques minutes que durant les vingt dernières années. Je retire mon sort et utilise quelques sorts informulé pour déblayé le passage…  
electric bird.