The first draught serveth for health, the second for pleasure, the third for shame, and the fourth for madness.

Un bruissement de cape, un léger « pop » et la crinière cendrée de Tasnim apparut sur le Chemin de Traverse. La nuit tombait déjà, les jours se raccourcissaient en même temps que l’espoir des sorciers et les boutiques se mettaient à fermer définitivement leurs portes une par une, avec une régularité de métronome... Mais si les marchés noirs se multipliaient dans tous les coins de Londres, comme frappés d’un maléfice de Gemino, certains éléments n’étaient trouvables que sur le Chemin de Traverse et sa jumelle maudite. Comme au bon vieux temps. Et en parlant de temps, Tasnim en avait plus que nécessaire ce soir là, elle en avait tellement qu’elle ne savait même plus quoi en faire : son directeur l’avait forcée à rentrer chez elle, et je dis bien forcée, sous prétexte que les cernes qui se dessinaient sous ses yeux étaient à présent assez grandes pour accueillir tout un nid de Doxys. Tully, père poule à ses heures perdues, s’était pris un refus simple mais direct : – Non. – Comment ça, non ? – J’ai le sentiment qu’on approche quelque chose de grand. Quelques heures de plus seulement, au moins jusqu’à 22h et… – 22h ? J’apprécie le dévouement, Vang, mais il est temps que vous mettiez quelques heures de côté pour vous trouver une vie, vous ne pensez pas ? Après tout… en ces temps incertains, on… je… Tully avait paru brusquement mal à l’aise, pataugeant dans sa mare de bonnes intentions. Marié, père de trois petits démons, les évènements qui se tissaient en toile de fond avait réveillé son instinct paternel et il s’était même mis à sourire à ses employés, ce qui chez lui ressemblait plus à une grimace scotchée sur une barbe qu’à un signe encourageant. – Faites-moi plaisir Vang, rentrez chez vous, relaxez-vous, allez vous perdre dans une taverne, que sais-je, faites ce que tous les américains et jeunes de nos jours font après une solide semaine de travail et… Vang, arrêtez de regarder votre montre par tous les diables ! Docile, Tasnim avait obéi. Etait rentrée chez elle à l’heure de pointe, avait pulvérisé tous les grains de poussière qui avaient osé se déposer dans sa tanière puis s’était arrêtée, les aiguilles dansant dans les yeux, désirant soudain quelque chose qu’elle n’avait plus en stock.

Quelques pas plus loin, au croisement des deux rues, une silhouette encapuchonnée la bouscula – sans s’excuser, fils de goule – et c’est là qu’elle aperçut l’autre, dépérissant presque à vue de nez dans la pénombre. Holy Mother of Merlin. Le type qui marmonnait fiévreusement, front contre le mur, était une personnification plus vraie que nature des gus dont se servaient les grands-mères pour effrayer les enfants : si tu ne finis pas ta soupe à l’oignon dans sept minutes exactement, les fous de l’allée des Embrumes vont venir te terroriser dans tes cauchemars ! Du moins c’était comme ça que Tasnim imaginait les grands-mères britanniques : d’odieuses petites mamies murmurant des maléfices dans leur barbe et répandant des rumeurs par leur réseau de cheminées personnel. C’était à la fois effrayant et navrant ; mais Tasnim ne pouvait pas passer son chemin. Elle n’en avait pas envie, attirée comme un aimant qu’elle était par tout ce qui était à moitié ou pleinement fou. Elle n’en avait pas le cœur : pas assez noir ou assez égoïstement indifférent. Et, enfin, elle n’en avait aucun intérêt puisque c’était précisément Asmodeus qu’elle comptait trouver. Quelques pas en avant : elle s’arrêta alors qu’il s’éclatait les jointures contre le mur. – Ça a l’air d’aller fort, dis moi. Faisant tinter les fioles de potion au fond de ses poches, elle s’approcha un peu plus de façon à jeter un œil sur son poing rougeâtre, l’air détaché mais bienveillant. Un peu perché, pour être honnête (comme toujours). – Je t’apporte quelques expérimentations de mon cru, et d’amis lointains. Intéressé ? Elle ne le disait jamais clairement mais l’échange de bons procédés était sous entendu : je t’aide, tu m’aides, et tout le monde devrait être heureux. Elle n’aurait pas pu rêver de meilleur cobaye que ce sorcier étrange dont la tête était envahie des voix du Diable et qui lui filait de la couleur sous le manteau. C’était comme ça qu’elle l’appelait : de la couleur. Pas de la poussière de fée, pas de l’essence de centaure, pas des gallions de lutins qui disparaissaient ‘comme par magie’ mais bien de la couleur. Jaune, vert, rouge, bleu, violet, orange, à paillettes, à œil, à cornes, tout. Electrisée par la dose future, Tasnim lui balança même un sourire pour la route, les yeux pétillants au-dessus des cernes. – Avec un peu de chance, l’une de ces potions t’évitera même de martyriser ce pauvre mur de briques. Confiante dans sa grande cape bleu nuit, imperméable au mal ambiant qui paraissait pourrir tout autour d’eux, peut-être même à l’intérieur d’eux.